Đi Qua Ngọn Lửa - Chương 7
Chúng nằm ở lòng bàn tay mẹ đẩy tôi ra khỏi cửa xe, nằm ở dòng nước mắt lăn qua mu bàn chân tôi khi bà quỳ xuống trước mặt, nằm ở ngọn lửa bùng lên từ chính người chị gái tôi từng dốc lòng phục tùng.
Đến tận hôm nay, khi tấm ảnh – minh chứng cuối cùng của thời thơ ấu – đã được gửi vào dòng nước, tôi mới thực sự cảm nhận được rằng mình đã đi đến cuối con đường quá khứ ấy.
Cố Dạ Hành siết nhẹ tay tôi, như sợ tôi sẽ lần nữa biến mất giữa dòng kí ức hỗn loạn.
“Em ổn chứ?”
Tôi nghiêng người dựa vào anh. “Em ổn. Và nhẹ nhõm.”
Ngày trước, tôi luôn tự hỏi liệu rằng mình có đáng được yêu thương hay không. Từ khi biết mở mắt, tôi đã sống như một cái bóng – không tên, không được công nhận, không có vị trí. Cuộc sống của tôi từng là những buổi truyền máu triền miên, những lần quỳ gối trong im lặng, những ánh mắt chỉ để tìm lỗi và những cái tát nổ trời chỉ vì tôi mong được thương yêu.
Nhưng từ khoảnh khắc ngọn lửa bùng lên trong lễ cưới, tôi nhìn thấy một điều mà suốt đời này tôi không thể quên: có một người sẵn sàng đưa lưng ra che trọn ngọn lửa ấy cho tôi. Không cần xin, không cần đợi, không cần tôi phải chứng minh giá trị hay được phép để trở thành con người của ai đó.
Tình yêu của Cố Dạ Hành không đến từ nghĩa vụ, không đến vì thương hại, càng không đến từ thứ luân lý méo mó từng bủa vây đời tôi. Anh yêu tôi theo cách một người bình thường yêu một người bình thường — điều mà tôi chưa từng dám mơ đến.
Sau biến cố lễ cưới, tôi mất một thời gian dài để hồi phục, nhưng chính khoảng thời gian ấy, tôi lần đầu được sống như một người bình thường thật sự. Tôi được ngủ mà không còn giật mình bởi tiếng khóc của ai khác. Tôi được ăn món mình thích mà không lo sau mỗi miếng ăn sẽ là một cái liếc mắt xem người khác có hài lòng. Tôi có thể tự chọn màu sơn móng tay, có thể quyết định mình muốn làm gì mỗi sáng thức dậy. Từng điều nhỏ bé ấy, nếu là một người khác, có lẽ chẳng để tâm. Nhưng với tôi… đó là cả một đời mong ước.
Còn cha mẹ ruột?
Tôi không còn oán hận. Cũng không còn mong họ quay đầu hay chuộc lỗi. Mỗi người đều phải trả giá cho lựa chọn của chính mình. Họ từng chọn cứu một đứa con bằng cách hủy hoại đứa con còn lại. Rồi họ phải chứng kiến cả hai đứa con đều rời khỏi thế giới theo những cách khác nhau — một người chết vì ngọn lửa của sự ích kỷ, một người chết vì trái tim quá nhiều gánh nặng.
Tôi từng là người bị bỏ lại, nhưng đến cuối cùng, tôi lại là kẻ duy nhất sống.
Sự sống ấy, tôi chọn dùng cho chính mình.
Những ngày sau đó, khi tôi hồi phục gần như hoàn toàn, tôi và Cố Dạ Hành trở lại với cuộc sống bình thường hơn — dù chẳng bao giờ giống hoàn toàn như trước biến cố. Chúng tôi dành nhiều thời gian hơn để nói về tương lai, thứ mà trước đây tôi chưa từng dám nghĩ đến.
Khi anh đề cập chuyện muốn rời khỏi thành phố ồn ào sau khi công việc ổn định hơn, tôi cũng không còn thấy sợ hãi trước những thay đổi.
“Anh nghĩ đến một nơi có biển.” Anh nói thế trong một buổi chiều đưa tôi đi dạo công viên, đôi tay đút túi áo khoác, ánh mắt dịu dàng như sóng. “Gió biển tốt cho sức khỏe, cũng tốt cho tinh thần. Em sẽ thích nơi đó.”
Tôi cười. “Em chỉ cần có anh.”
Anh nhìn tôi, ánh mắt sâu lắng đến mức khiến tôi khó tránh khỏi cảm giác chua ngọt nghẹn nơi cổ. Một thứ yêu thương bình yên mà tôi chưa từng nhận được từ những người đáng lẽ phải trao nó cho tôi từ rất lâu.
Dần dần, tôi học được cách sống mà không mang gánh nặng của quá khứ. Tôi học được cách khóc vì những niềm vui nhỏ nhặt, chứ không chỉ vì nỗi đau. Tôi học được cách tin rằng mình đáng được có hạnh phúc như bất cứ ai khác.
Có thể bạn quan tâm
Một buổi chiều nọ, khi tôi đang tưới hoa trong sân sau, Cố Dạ Hành từ bên trong bước ra, ôm tôi từ phía sau.
“Em đã thay đổi nhiều lắm.” Anh thì thầm.
Tôi ngước lên. “Thay đổi chỗ nào?”
“Em biết cười rồi.”
Tôi bật cười thật — lần này là từ chính sâu trong lòng.
Trước đây, tôi từng cho rằng một người như tôi sẽ không bao giờ được sống cuộc đời mình muốn. Nhưng trong hành trình tìm lại chính mình, tôi hiểu ra: hạnh phúc không phải là được ban cho, mà là chọn lấy.
Tôi đã chọn sống.
Chọn tin.
Chọn yêu.
Và chọn buông bỏ quá khứ để bước tiếp.
Tôi không còn là Khương Tịch — đứa trẻ dư thừa, sống nhờ lòng thương hại của người khác.
Tôi là Khương Mộc Lam — người tự viết lại đời mình từ đống tro tàn của những gì đã mất.
Gió từ phía sông thổi đến, mang theo mùi nước ngai ngái đã theo tôi từ bé. Nhưng lần này, nó không làm tôi run nữa. Tôi quay đầu nhìn dòng nước đang chảy, lòng nhẹ tênh như vừa đặt xuống cả một tuổi thơ không trọn vẹn.
Tôi nắm tay Cố Dạ Hành thật chặt.
“Từ nay… mình về nhà thôi.”
Anh gật đầu, ánh mắt như mang cả bầu trời dịu dàng.
Và tôi biết — cuộc đời mới của tôi, cuối cùng cũng đã bắt đầu thật sự.
CÓ THỂ BẠN THÍCH
