Kế Hoạch Tái Sinh - Chương 1
Chồng cô có thu nhập gần hai triệu tệ mỗi năm.
Nhưng trong thẻ chung của hôn nhân, chỉ còn lại tám tệ.
Nhược Ninh từng nghĩ đó là một gia đình.
Thực tế, đó là một cuộc hôn nhân một người kiếm tiền, ba người tiêu xài, còn cô là kẻ trả giá cho tất cả.
Ba năm làm vợ, cô gánh toàn bộ chi tiêu, gánh cả trách nhiệm, gánh luôn sự im lặng và coi thường.
Đổi lại, là một người chồng quen sống dựa dẫm, một bà mẹ chồng tham lam, và một “hiếu thuận” được xây bằng tiền mồ hôi nước mắt của cô.
Cho đến ngày tám tệ xuất hiện trên màn hình.
Ngày đó, Nhược Ninh không khóc.
Cô mua hai cái bánh bao, ăn xong, rồi xoay người bước ra khỏi cuộc hôn nhân ấy.
Không ồn ào, không cầu xin, không níu kéo.
Cô cắt dòng tiền, khóa mọi lối thoát, dùng luật pháp, chứng cứ và sự tỉnh táo để từng bước dồn họ vào đường cùng.
Khi bí mật bị phơi bày, khi tình yêu giả dối bị xé toạc trước tòa, khi kẻ từng đứng trên cao quỳ rạp dưới chân cô, Nhược Ninh mới hiểu ra một điều:
Phụ nữ không đáng sợ khi hiền lành.
Đáng sợ là khi họ tỉnh ngộ.
Một cuộc hôn nhân sụp đổ.
Một cuộc thanh toán bắt đầu.
Và một người phụ nữ, từ tro tàn, tái sinh rực rỡ.
Đây không phải là câu chuyện trả thù.
Đây là câu chuyện một người phụ nữ lấy lại cuộc đời mình.
*****
Chồng tôi có thu nhập hằng năm 1,85 triệu tệ.
Anh ta chuyển toàn bộ số tiền đó, không chừa lại một đồng, cho mẹ mình.
Trong thẻ liên danh của chúng tôi, chỉ còn đúng 8 tệ.
Tôi dùng 8 tệ ấy mua hai cái bánh bao, bình thản ăn hết, rồi nhận quyết định điều động công tác sáu tháng tại Đức của công ty.
Trước khi lên máy bay, tôi tắt máy.
Bốn ngày sau, trong phòng khách sạn ở Đức, tôi mở điện thoại, nhìn thấy bảy mươi chín cuộc gọi nhỡ và một trăm hai mươi sáu tin nhắn.
Điều hòa trong siêu thị mở quá lạnh, khiến làn da lộ ra ngoài của tôi nổi đầy gai ốc.
Tại quầy thanh toán, máy POS phát ra một tiếng bíp chói tai.
Trên gương mặt vô cảm của cô thu ngân, lần đầu tiên xuất hiện vẻ khinh thường pha lẫn khó chịu.
“Cô ơi, tài khoản không đủ tiền.”
Cô ấy đẩy chiếc thẻ lại phía tôi, dùng khớp tay gõ nhẹ lên mặt quầy.
Tôi đờ đẫn nhận lại thẻ, không nhìn những ánh mắt từ hàng người đang chờ phía sau.
Tôi mở ứng dụng ngân hàng trên điện thoại, đặt vân tay, màn hình sáng lên.
Thẻ tiết kiệm đồng sở hữu của tôi và Thừa Phong, chủ tài khoản đứng tên anh ấy, phần hiển thị số dư là một con số đỏ chót, lạnh lẽo như kim châm thẳng vào tim.
8.00
Tám tệ.
Tôi nhìn chằm chằm vào con số đó suốt ba mươi giây.
Tim tôi không còn cảm giác đau buốt quen thuộc, cũng không dâng lên cơn giận dữ như sóng trào, chỉ còn lại một cánh đồng hoang lạnh lẽo, chết lặng.
Thì ra, khi thất vọng và nhục nhã bị dồn đến tận cùng, con người ta sẽ không còn cảm giác gì nữa.
Tôi nói một tiếng xin lỗi với cô thu ngân, đẩy chiếc xe mua sắm đã vơi quá nửa, lặng lẽ bước qua những ánh nhìn xung quanh, rời khỏi siêu thị.
Ánh chiều tà kéo cái bóng của tôi thật dài, như một sự giãy giụa âm thầm trong im lặng.
Tôi lấy điện thoại, quét mã thanh toán bằng chút tiền lẻ còn sót lại trong ví điện tử WeChat tại một quầy đồ ăn sáng ven đường.
Có thể bạn quan tâm
“Cho tôi hai cái bánh bao nhân thịt.”
Bánh bao còn ấm được đặt vào tay, tôi ngồi xuống chiếc ghế dài bên đường, nhai từng miếng một cách máy móc.
Nhân bánh rất thơm, nhưng tôi không cảm nhận được vị gì.
Ba năm qua, mức lương 1,85 triệu của Thừa Phong giống như một cơn gió mùa lướt ngang qua cuộc sống tôi, chưa từng dừng lại.
Mỗi lần lương về, anh ấy đều đúng giờ chuyển toàn bộ cho mẹ ở quê, bà Vãn Cầm.
Anh ta ngụy biện rằng, “Mẹ biết quản lý tiền, tụi mình còn trẻ, dễ tiêu hoang, để mẹ giữ giúp là tiết kiệm cho cả hai.”
Và chiếc thẻ đồng sở hữu này chính là tất cả những gì anh ấy để lại cho tôi, cho cái gọi là gia đình này.
Mọi chi tiêu trong nhà, từ tiền thuê nhà, tiền xe, điện nước, cưới xin ma chay, đều được chi trả từ thẻ lương của tôi.
Thừa Phong, một “tinh anh tài chính” lương gần hai triệu mỗi năm khiến người người ngưỡng mộ, trong cuộc hôn nhân này, chỉ đóng vai một người tiêu dùng thuần túy.
Còn tôi, một kiến trúc sư có thu nhập không hề thua kém, lại sống như kẻ dốc cạn tài sản, còn phải lo toan ba bữa cơm nước, chẳng khác nào một bảo mẫu không lương.
Nuốt miếng bánh cuối cùng, dạ dày tôi nóng rát như bị thiêu đốt.
Tôi lấy điện thoại, mở hộp thư công ty, tìm đến email HR Vương gửi cách đây một tiếng.
Công ty có một dự án quan trọng tại Frankfurt, Đức, kéo dài sáu tháng, hỏi tôi có muốn nhận nhiệm vụ hay không.
Trước đó tôi đã từ chối vì lý do gia đình.
Giờ đây, tôi gõ dòng trả lời.
“Giám đốc Vương, tôi đồng ý nhận nhiệm vụ công tác, có thể xuất phát ngay lập tức sang Đức.”
Bấm gửi.
Ánh sáng từ màn hình phản chiếu trong đôi mắt trống rỗng của tôi.
Trái tim tê liệt, cuối cùng cũng xuất hiện một nhịp đập lạnh lẽo và dứt khoát.
Về đến nhà, đèn ngoài cửa không bật.
Thừa Phong ngồi lún trên ghế sofa, ánh sáng từ điện thoại rọi lên gương mặt đẹp trai nhưng đầy ích kỷ của anh ta.
Tiếng game đang đến đoạn gay cấn, lẫn với giọng khoe khoang tự đắc.
“Vợ về rồi à? Anh vừa chuyển thêm năm mươi ngàn cho mẹ, bà thích cái ghế massage nhập khẩu mới ra, nói là tốt cho lưng.”
Anh ta thậm chí không buồn ngẩng đầu nhìn tôi.
Tôi đặt túi xuống, bước tới trước mặt anh ta, nhìn thẳng vào anh.
“Mẹ vui là được rồi.” Giọng tôi bình tĩnh đến mức chính tôi cũng thấy xa lạ.
Cuối cùng anh ta cũng rời mắt khỏi trò chơi, nhíu mày, giọng trách móc như thể mọi chuyện vốn dĩ phải như vậy.
“Sao về muộn thế? Cơm tối chưa nấu à? Anh sắp chết đói rồi đây.”
Tôi bỗng bật cười, một nụ cười rất nhẹ, rất khẽ.
“Hôm nay mệt quá, không muốn nấu, gọi đồ ăn đi.”
Nói xong, tôi không chờ phản ứng của anh ta, quay người đi thẳng vào phòng ngủ, dùng tiền của mình đặt một phần salad nhẹ cho bản thân.
Anh ta hẳn cũng nhận ra tôi có gì đó khác thường, nhưng sức hút của trò chơi rõ ràng còn lớn hơn, anh ta chỉ lẩm bẩm một câu vô lý thật rồi tiếp tục đắm chìm.
Đêm đó, anh ta ngủ rất say, thậm chí còn ngáy với vẻ mãn nguyện.
Còn tôi thì không ngủ.
Tôi mở tủ quần áo, bắt đầu thu dọn hành lý.
Giấy tờ tùy thân, chứng nhận giải thưởng, sách chuyên ngành, cùng chiếc laptop lưu trữ toàn bộ tài liệu dự án và bản vẽ thiết kế của tôi.
Quần áo của tôi không nhiều, mấy năm nay tôi hầu như không mua cho mình thứ gì ra hồn. Phần lớn tủ đồ là những bộ vest và áo sơ mi hàng hiệu giá hàng chục nghìn tệ của anh ta.
Trớ trêu thay, từng món đồ đó đều được mua bằng thẻ của tôi.
Tôi nhìn vào góc tủ đã trống suốt ba năm qua.
CÓ THỂ BẠN THÍCH
