Lật Lại Số Phận - Chương 03
Nhân viên của Sở Giáo dục không thèm để ý đến phản ứng của họ. Giọng ông trầm ổn, mang phong thái quan chức khi đọc kết luận: “Căn cứ theo quy định của kỳ thi tuyển sinh quốc gia, sau khi xem xét, chúng tôi quyết định như sau: Thí sinh Tạ Uyển Nhi – vì có hành vi gian lận, mạo danh, tính chất nghiêm trọng, gây ảnh hưởng xấu – sẽ bị xử lý như sau. Một: hủy toàn bộ kết quả thi đại học năm nay. Hai: ghi hành vi vi phạm vào hồ sơ tín nhiệm quốc gia dành cho thí sinh. Ba: cấm vĩnh viễn tham gia mọi kỳ thi do Nhà nước tổ chức.”
Cấm thi suốt đời. Chỉ bốn chữ ấy thôi cũng đủ khiến không khí đông cứng lại. Tạ Uyển Nhi bật dậy, hai mắt đỏ rực, tuyệt vọng gào thét: “Không——!” Dì tôi như phát điên, lao tới hai cán bộ, cố giật lấy hồ sơ: “Các người là lũ lừa đảo! Tất cả đều là giả! Tôi sẽ kiện các người! Các người dựa vào cái gì mà dám hủy hoại tương lai của con gái tôi chứ?!” Cô Lưu cùng một cán bộ khác nhanh chóng bước lên ngăn lại. Cảnh tượng hỗn loạn đến mức chẳng khác gì một vở bi hài kịch giữa đời thực.
Trong cơn hỗn loạn ấy, mẹ tôi đột nhiên quay sang nhìn tôi. Ánh mắt bà đầy mâu thuẫn – có sững sờ, có hối hận, nhưng nhiều nhất là sợ hãi. Rồi, giữa ánh nhìn ngỡ ngàng của mọi người, bà bỗng “phịch” một tiếng quỳ sụp xuống trước mặt tôi, ôm chặt lấy chân tôi, nước mắt nóng hổi thấm ướt cả ống quần. “Lâm Tịch… con gái ngoan của mẹ… là mẹ sai rồi… mẹ mờ mắt mất rồi…” Bà nghẹn ngào, giọng run rẩy: “Con tha cho mẹ lần này được không? Mẹ hứa sẽ không bao giờ như thế nữa… Con nói với họ đi, để em con học lại, còn con đi học đại học. Dù sao nó cũng là em con mà!”
Tiếng khóc của bà vang lên thê lương, tuyệt vọng. Bà ôm chặt lấy tôi như bám víu vào cọng rơm cuối cùng, đến mức xương chân tôi đau nhói. Xung quanh, đám họ hàng đứng im thin thít, chẳng ai dám thở mạnh. Tôi cúi đầu nhìn người phụ nữ đang quỳ dưới chân mình. Mái tóc bà đã hoa râm, gương mặt đầy nếp nhăn, nước mắt và nước mũi hòa vào nhau, thảm hại đến đáng thương. Đã có lúc, khuôn mặt ấy từng là cả thế giới của tôi – là nơi tôi tin tưởng nhất, là chốn tôi gọi là nhà. Nhưng giờ đây, nhìn lại, tôi chỉ thấy lạnh lẽo và chua chát.
“Bị mờ mắt bởi lòng tham ư?” Tôi khẽ cười, câu hỏi bật ra nhẹ như gió, nhưng lạnh đến tận xương. Kiếp trước, khi tôi bị nhốt trên gác xép, sốt cao đến suýt chết, bà ở đâu? Khi tôi thi rớt, trầm cảm, muốn kết thúc mọi thứ, bà ở đâu? Còn khi tôi chết rồi, bà lại mang tiền bồi thường của tôi đi lấy lòng cô cháu gái “vinh quang rạng rỡ” ấy – liệu bà có từng thấy áy náy dù chỉ một giây không? Không. Trong trái tim bà, chưa bao giờ có một đứa con gái mang tên Lâm Tịch.
Tôi cúi xuống, lạnh lùng gỡ từng ngón tay đang bấu chặt lấy chân mình. “Mẹ à, đến giờ mới nói những lời này… mẹ không thấy là đã quá muộn sao?” Giọng tôi bình thản đến lạ, như mặt hồ chết lặng không gợn sóng. Bà sững sờ, ánh mắt hoang mang, không tin nổi nhìn tôi, như thể người đứng trước mặt không còn là con gái bà nữa. “Lâm Tịch, con…” Tôi không để bà nói hết, chỉ xoay người, đưa tay chỉ lên bức tranh lớn treo trên tường phòng tiệc – tấm ảnh “Gia đình hạnh phúc” mà họ từng tự hào khoe khoang. Đó là bức ảnh chụp dịp Tết năm ngoái, khi nhà dì và cậu đến chơi, ba mẹ tôi còn thuê hẳn nhiếp ảnh gia chuyên nghiệp để lưu giữ “khoảnh khắc đoàn viên”.
Trong bức ảnh ấy, ba mẹ tôi, dì và cậu đều tươi cười rạng rỡ ngồi ở giữa, còn Tạ Uyển Nhi cùng Từ Tấn Khang đứng phía sau, trai tài gái sắc, trông thật xứng đôi. Cả khung hình toát lên vẻ đầm ấm, hạnh phúc, tưởng như trọn vẹn không tì vết. Chỉ có một điều… tôi không có mặt trong đó. Hôm ấy, tôi bị cảm nặng, sốt cao nằm bẹp trên giường. Mẹ chỉ ghé vào, đặt tay lên trán tôi cho có lệ rồi buông một câu lạnh nhạt: “Con nghỉ ngơi cho khỏe nhé,” sau đó đóng cửa bỏ đi. Không ai nghĩ đến việc chờ tôi khỏi bệnh để chụp lại. Hay nói đúng hơn, trong lòng họ, có tôi hay không, cũng chẳng khác gì nhau.
Ngón tay tôi khẽ lướt trên lớp kính lạnh của bức ảnh, nơi phản chiếu khuôn mặt chính mình đang dần trở nên xa lạ. “Từ khi tôi biết nhận thức, mọi món ngon trong nhà đều phải nhường cho em họ trước,” tôi chậm rãi nói, giọng đều đều nhưng lạnh buốt. “Bộ đồ mới mẹ mua cho tôi, chỉ cần em họ nói thích, hôm sau nó đã nằm trong tủ của cô ta. Thậm chí, tình thương của cha mẹ tôi… cũng phải chia cho cô ta một nửa – không, là phần lớn hơn hẳn.”
Có thể bạn quan tâm
Tôi quay đầu, ánh mắt quét qua từng gương mặt trong căn phòng – từ mẹ, đến dì, rồi cả những họ hàng đứng xem mà không dám thở mạnh. “Lần nào các người cũng nói tôi phải biết điều, phải nhường nhịn, vì Uyển Nhi yếu ớt, tội nghiệp. Nhưng có ai từng hỏi… ai sẽ thương xót cho tôi chưa?” Tôi khẽ cười, giọng trầm xuống, từng chữ rành rọt, “Giờ tôi mới hiểu rồi.”
Khóe môi tôi nhếch lên, một nụ cười vừa chua chát vừa mỉa mai. “Thứ các người yêu, chưa bao giờ là tôi cả. Các người chỉ yêu một ‘đứa con ngoan ngoãn, biết điều’, một công cụ có thể mang lại thể diện, và bất cứ khi nào cũng sẵn sàng bị đem ra hi sinh để hoàn thành ước mơ cho Tạ Uyển Nhi. Giờ công cụ ấy không còn ngoan ngoãn, không còn nằm trong tầm kiểm soát, các người bắt đầu sợ hãi rồi phải không?”
Từng lời tôi nói như những mũi dao bén ngót đâm thẳng vào tim mẹ. Sắc mặt bà trắng bệch, rồi dần chuyển sang tái xanh, môi run rẩy, không nói nổi một câu. Dì tôi thì khác, sau vài giây sững sờ liền gào lên như kẻ mất trí: “Đồ vô ơn! Con súc sinh mất dạy! Uyển Nhi nhà tao có lỗi gì với mày hả? Nhà tao đối xử với mày chưa đủ tốt sao? Mày lại nỡ hại con bé đến mức này! Mày chết không yên đâu!”
Tôi chỉ nhìn bà ta, ánh mắt lạnh như sắt, chẳng buồn đáp lại. Với một người đã mất lý trí, mọi lời lẽ đều vô ích. Tôi xoay người, trở lại chỗ ngồi, cầm lấy balo, rồi nói dứt khoát: “Từ hôm nay trở đi, giữa tôi và các người… không còn bất kỳ quan hệ gì nữa.”
Câu nói ấy khiến cả căn phòng như bị đông cứng. Tôi xoay người bước đi, không ngoảnh lại. “Lâm Tịch! Con dám bước ra khỏi cánh cửa này thì đừng hòng quay về nữa!” Giọng mẹ tôi vang lên khàn đặc, vừa tuyệt vọng vừa đe dọa. Nhưng tôi không hề dừng lại. Sau lưng, tiếng khóc của bà, tiếng chửi rủa the thé của dì, tiếng khuyên can rối loạn của đám họ hàng – tất cả hòa thành một bản điếu nhạc hỗn loạn và mỉa mai.
Tôi đẩy cửa bước ra, dứt khoát. Làn gió mát ngoài hành lang ùa đến, mang theo hơi lạnh và mùi ẩm của mưa. Tôi hít một hơi thật sâu, cảm giác như vừa thoát khỏi căn phòng đầy độc khí. Cô Lưu và hai cán bộ Sở Giáo dục vẫn đang đứng chờ ở đó. Thấy tôi bước ra, cô tiến lại, vỗ nhẹ vai tôi, ánh mắt dịu dàng mà kiên định. “Lâm Tịch, em làm rất tốt. Nhà trường đã sắp xếp ký túc xá tạm cho em, cứ đến đó nghỉ ngơi trước đi. Những việc còn lại, nhà trường sẽ thay em xử lý ổn thỏa.”
CÓ THỂ BẠN THÍCH
